+ Tempus fugit

Marzo. Rompo el hielo con el primer post del año.

Recuerde el alma dormida,

avive el seso y despierte

contemplando

cómo se pasa la vida,

cómo se viene la muerte

tan callando

+ El día de la alcachofa

Como va siendo tradición...

Hoy es San Valentín... y a mi plin (remix 2011)

A todos aquellos a los que, un año más, parece que el zampabollos de Cupido se ha olvidado de ellos... quizás para siempre, condenándolos a vagar por este mundo bajo un cielo gris.
A todos los corazones convertidos en alcachofas que van marchitando año tras año por las invernales heladas y que hoy... al igual que ayer, mañana y pasado... no van a vislumbrar ni una miserable señal de cariño, ni un solo mimo, ni un solo beso.
De la misma manera que el Corte Inglés nos felicita un San Valentín sin amor o un Día del Padre/Madre sin serlo y/o no tenerlos ya entre nosotros.... desde este blog renombro el día de San Valentín como el Día de la Alcachofa, para todos aquellos que cada vez tenemos menos cosas por las que brindar...

A los que ni aman ni son amados: Feliz día de la Alcachofa a todos.

Don't expect me to make you smile...
When I walk in through your door.
Some days I can't smile at all.
I could lose it all...
Grey skies...
I can see those clouds again....

+ Disonancias

Un sismo de 6.7 grados en la escala noister sacudió ayer noche Barcelona.

John Duncan arrancaba el festival Disonancias con un set ambient-noise que hizo temblar durante 40 minutos los cimientos de la sala y las orejas de los presentes.
Echaba de menos aquella sensación placentera de sentir la agresividad sonora, encajar voluntariamente un puñetazo mental y sentir en tu cuerpo la transformación física del sonido, cuando el volumen brutal perturba, empuja el aire que te rodea haciendo que las mismas ondas que sacuden tu mente, hagan vibrar también tu camiseta.
Hacía tiempo que no veía gente tapándose los oídos.
El ruido te echa en cara que la vida no es de color de rosa... existe el gris, predomina el negro... y se convierte en tu aliado cuando estás cabreado con el mundo.
Esta noche otra sesión terapéutica con Daniel Menche, que la de ayer sentó muy bien.

+ Truth

Life is easy
If you don't care about the future
And it's easy to smile
If you don't care about the truth

Lyrics: On the Other Side by Silke Bischoff

+ Vida. Muerte. Barbacoa

Túnez.
Mientras el cocinero de piños negros echaba más carne a la brasa, el corderito, atado junto a un viejo tractor, imploraba cleméncia mirándonos de reojo mientras nos zampábamos a su primo a la barbacoa, untándolo con harissa, típica salsa picante hecha de pimientos.
El pobrecito animal sabía que llegaba su hora... balaba, gritaba como si supiera que pronto llegaría su muerte...

Parecía evidente... El dueño del chiringo nos anima orgulloso a presenciar la matanza... acercaos... mirad...
En serio lo va a matar?... Desata al animalico del tractor, inmoviliza su cabeza pisándola contra el suelo... y con una sonrisa en la boca y un afilado cuchillo en la mano... le rebana el cuello... degüella al animal ante nuestro estupor.
Chorros de sangre emanan de la garganta, a borbotones... acompasados al ritmo de los últimos latidos del corazón... desparramándose por el suelo, tiñendo el suelo de rojo oscuro y salpicando las chancletas del matarife.

Mientras continúa con la experta labor de despiece, los hijos del cirujano rebanador de gargantas ayudan al padre... colocando los pulmones por aquí, el estómago por allá... todo bien guardadito en el mugriento cubo de plástico.

Escena triste, incluso macabra inicialmente... pero a la vez curiosa, y muy enriquecedora.
En el momento en el que el animal pierde la vida perdiendo así también su condición de animal, de ser vivo... pasa a convertirse en mera carne de charcutería.
El dilema ético, moral o llamadlo como queráis, se plantea para la mayor parte del grupo. Mientras unos optan por no perderse el espectáculo y rodean la escabechina fotografiando pedazos de carne y vísceras... el resto permanece sin levantarse de la mesa, no pueden mirar... dicen... eso sí... continuan zampándose al primo del cordero.

Toda una lección.

Vida. Muerte. Barbacoa.

+ Onlymachos

Ayer hubo noche ravalera... "onlymachos" que le llamamos... cuando los amigos abandonan mujeres e hijos en casa y se convierten en vikingos por unas horas, pueden mirar panderos ajenos, entrar en bares en los que se fuma, beber cerveza con tabasco, tapear, decir guarrerías, recordar animaladas de juventud y reírse a carcajada limpia hasta que te cae el lagrimón.
Qué bien sientan estas noches para la mente. Para el cuerpo no tanto.

Hoy, cansado y con sueño, tengo ganas de llegar pronto a casa... abrir bien las ventantas, que entre la luz, que corra el vientecito... y estirarme en la cama en gayumbos a leer mientras escucho un buen disco de ambient, Ad Infinitum de Sola Translatio.
No descarto siesta.

+ Work

Pues no os creáis... que estaba aquí trabajando encerrado en mi despacho, sin nadie tocando las pelotas, escuchando un currupipi-mix que me hice rollo Subheim, Bitcrush, Abbasi Brothers... tranquilito... y hasta estaba a gusto!
Tampoco os penséis que esto es lo habitual y mucho menos que me gusta trabajar.

+ Optimismo: Esperanza en mí

.

" In the depth of winter I finally learned that there was in me an invincible summer "

Albert Camus

+ Direct lines

A la que me despisto, han pasado 10 días y no he escrito ni un post en el tebeo...

Hoy he hecho mi primera sesión de rehabilitación, he empezado a menear un poco el brazo, que después de casi 4 meses con el cabestrillo, inmovilizado... lo tengo más rígido que la berenjena de Mandingo, el hombre burro.
Poquita cosa he hecho para ser el el primer día, poc a poc... pero he salido la mar de contento y con ganas de darle caña, esforzarme todo lo que pueda, dejarme la piel... que coñas a parte... no levanto el brazo más de 45º... mi mano temblorosa ni tan siquera alcanza a coger un Cd de la estantería... y lo peor... me duele al cortar el cacho de fuet de la merienda.

La fisioterapeuta a parte de ser una chica muy maja y estar cantiá bonita (como cantaba el amigo DayBeat)... parece profesional, que es lo importante... me cuida como a un bebé, es de conversación fácil y rebosa simpatía.
Vamos... que no me importa que me haga llorar de dolor si la veo sonreir.

La vida és infinitamente mejor cuando te cruzas con personas agradables.

Para amenizar la entrada os dejo con un tema que me pone los pezones para exprimir naranjas... una de esas desconocidas maravillas de los 80 que llevo días escuchando en loop, melodía pegadiza capaz de reanimar y hacer bailar a un muerto con cada nota.
Enjoy.

+ en(terrados)

+ Self-serve reality

Metropolitan life becomes more and more lonely.
We are living tremendously isolated lives.
Our thoughts and values are often based on the information we get on-line or from the Tv. We only experience a small percentage first-hand.

The future will mostly be about information and who controls it. Maybe they won't even send out the actual information, but all will be like short films from a studio.

Self-serve reality.

What we create in our mind will be accepted as fact.

*texto extraído del disco Raumspannung de Parca Pace (Cold Meat Industry)

+ El principio de un final IV (refrito)

Imagina por un momento que trabajas en el McDonalds y mandan al paro a media plantilla...

Pues te ves en caja cobrando los McFurflins con el traje de payaso, haciendo las cuentas con una gameboy porque la caja registradora la han vendido, además escribes con una patata frita untada en ketchup... Con el ciruelo vas tecleando un portátil lleno de aceite con el que llevas la contabilidad... Con dos teléfonos pegados con cinta americana uno a cada oreja... y mientras masticas un Marlboro (con filtro incluido) porque no has podido fumar en todo el santo día... discutes por un lado con el cowboy del rancho de Illinois porque la carne viene con pelo... y por el otro teléfono sobornas al director de ventas de una multinacional china cudeira para que te haga descuento en las cucharillas, que ya le enviarás una paletilla ibérica para navidad, una lata de anchoas de la Escala y un vestido de flamenca para su mujer.
Con una mano le vas dando capones al inútil de tu compañero para que espabile y te traiga más ketchup para poder escribir con la patata frita, que ya la tienes seca... y con la otra mano, vas mareando con la freidora los Mcpollos, con cuidado de que no se te caigan las rodajas de col lombarda del sobaco. Con la frente vas partiendo pistachos para hacer el helado. Llevas el mocho metido en el culo, que meneas con salero para limpiar así el pastizal que te ha liado un feo niño al que le chorrea el helado, mientras su oronda madre te pide una hamburguesa triple de osobuco con extra de bacon, panceta, queso de cabrales y una cocacola ultra-light.
Además te han dado un pintalabios, unas pulseras y te han colocado unas rodilleras que no sabes bien para qué sirven, pero ya te lo explicará el jefe cuando acabes el jornal.

Bueno... algo así me ha ocurrido pero aplicado a mi ramo.
Me río porque no me queda otro remedio.
Y por favor, no me preguntéis de qué trabajo... ya no lo sé.

+ El principio de un final IV

La historia continua y cada vez resulta más duro.
Ruedan cabezas... 30 personas más de la empresa a la puta calle... y ya van 63.
Resisto a la debacle como la mala hierba y desde un punto de vista egoísta, si dejo de observar las desgracias a mi alrededor, el único pensamiento positivo que me viene en estos momentos a la cabeza es que cada vez empiezo a ser "menos prescindible" (que no imprescindible) y que en el fondo, al menos a nivel laboral, soy valorado de alguna manera.

La cosa está mu malamente...

+ Sturm

Desconecto unos días...
Si alguno de vosotros me necesita, que lo dudo, sabrá dónde encontrarme. El que no sepa dónde encontrarme, es que nunca me ha necesitado antes y tampoco creo que me necesite ahora. Los que nunca me han necesitado, seguramente tampoco los necesito yo.
Para todo lo demás, Mastercard.

+ Droja

+ TDN, peligro de derrumbe

La vertiente más underground de las artes y en especial la música, me ha llevado a pisar en Barcelona unos cuantos locales autogestionados (comúnmente llamados okupas), que están completamente out de cualquier legislación, normativas, reglamentos, impuestos, obligaciones, seguridad, horarios y un largo etc.. que deben cumplir el resto de locales.
Curiosamente y al contrario de lo que pueda pensar la gente... no son lugares de mala sangre, ni nidos de delicuéncia (habría que discutir primero qué entendemos por delicuéncia)... son lugares en los que reina la total paz, armonía y sobretodo la absoluta libertad que debería ser inherente al ser humano.
Unos de los lugares que más me ha impresionado, está en una zona industrial prácticamente deshabitada de Barcelona, la sala TDN, Overlook o "fábrica amarilla" como algunos solían llamar.
Hace mucho tiempo que no la piso y no creo que haya cambiado mucho desde la última vez... (fotos)Andar por aquellos parajes fantasma dejados de la mano de dios a aquellas horas de la noche es ya de por si emocionante... hasta que doblas una esquina y te encuentras la calle que lleva a la inmensa nave industrial.
Es un automático traslado a los escenarios de la película Mad Max, la gente charla en los diversos sofás que vas encontrando tirados en la calle, en la acera, en la oscuridad, estructuras metálicas adoptan forma robóticas, obras de arte reciclado.
En la entrada nadie te mira de arriba a abajo (debería alguien hacerlo?) puedes entrar si te da la gana en pijama, cantando flamenco y con tu litrona en la bolsa del carrefour...
No existen códigos de vestimenta, quedan excluidas por completo las diferencias sociales, raciales ni hóstias en vinagre.
El interior no deja indiferente a nadie. En una de las salas, una furgoneta volcada está habilitada como cabina de Dj, más estructuras metálicas con forma humana lanzan llamaradas de fuego, todas las paredes están llenas de graffitis...
Absolutamente todo el mobiliario está extraído del container y os aseguro que tienen la misma funcionalidad... sofás, coloridas sillas de camping, grandes carretes hacen de mesas... En otra de las salas, hay una tarima de madera justo en frente del escenario y sobre ella, no hay go-gos pechugonas que se menean inútilmente... lo que hay, o al menos la última vez que estuve... es una bicicleta estática para que te menees tú mientras pedaleas al son del breakore!.. jajaa.. y para que sirve? pues para pegarte unas risas, que más quieres?
El único peligro que tienes en estos locales, es que se te caiga el destartalado edificio al suelo... o que pises a uno de los perros que por allí deambulan y te muerda el culo... pero bueno... siempre es mejor eso a que te reviente de una paliza el segurata cachitas de una discoteca pija, que te roben con precios abusivos o lo más importante, perder la libertad de ser tu mismo.
Las cervezas cuestan 1 euro... a diferencia de los 4, 5 o 6 que puede costarte en una discoteca. Muchos de los artistas que allí tocan lo hacen prácticamente por la patilla, por amor al arte (si, eso existe) o como mucho puedes pagar 3 euros por ver un concierto.
Por suerte aun queda gente en el mundo que entiende el arte y el ocio como formas de expresión, no como negocio.
Este tipo de locales son los únicos hoy en día que permiten una revolución cultural, fuera de cualquier circuito borreguil de masas, son un sustancioso caldo de cultivo artístico, locales en los que prima la propuesta ante el dinero.
La sumisión al estado significa pagar. Cualquier tipo de evento libertario y gratuito, es significado de insumisión, no-control, no recaudación y por lo tanto está fuera de la ley. (Otro día hablaré de las raves...)

Durante estos días se anuncian actos de protesta y fiestas de despedida, al igual que ocurrió con la sala Makabra y muchas otras, parece ser que se acerca el inminente desalojo y derrumbe de la sala TDN.
Desconozco exactamente las razones y el futuro que le espera al gran solar, pero os lo podéis imaginar... lo único que se, es que bajo esas ruinas quedará enterrada una vez más la libertad de expresión.
Podrán tirar paredes, pero no derrumbarán el pensamiento.

+ M'aburro

Jo... que envidia sana... me acaban de llamar los amiguetes, que ya han acampado cerca del lago, el de la foto, en la Cerdanya... ahora se van a buscar leña para el fuego y van a preparar la cena antes de que se haga oscuro. Se oye música de fondo, parece que mi sobrinito de casi-tres años anda medio loco pidiendo una y otra vez... bailando los Boa Club! :)
Que se está de muerte allí y que en septiembre lo repetiremos todos juntos... que falto yo... dicen... que me echan de menos.
Y yo aquí solo encerrado entre cuatro paredes sin poder salir de casa en todo el fin de semana... desde el viernes hasta el lunes... y además no funciona el ascensor, con lo que no puedo bajar a la calle ni a por pipas!
Suerte que al menos mi amigo del alma me ha hecho una visita... y que la lectura, los libros, me salvan de este soporífero aburrimiento.

+ Resonancia magnética

Por si alguien no sabe de que va...

Lo primero es quedarse en calzoncillos, muy importante, im-pres-cin-di-ble.
Luego te introducen estirado en una especie de lavadora atómica... un tubo ultrasónico del futuro pero sin luces parpadeantes de colores, parece que pueda tele transportarte en el espacio, en el tiempo... pero no... ya lo imaginaba, las cosas que se pintan de color crema-hospital no molan... solo te transportan a tu realidad y las razones que te han llevado allí...
Luego te acercan un cable con un botoncito rojo... esta es la alarma, te dicen, por si pasa algo aprieta el botón... y acto seguido de la sala desaparece todo cristo, como si pudiera repetirse la fractura en el reactor 4 de Chernobyl, como si aquello fuera a irradiarlos de forma irreversible...
Te quedas completamente solo, inmóvil, mirando al techo que también es de color crema hospital mientras te conviertes en una masa de carne inútil, en un canelón nuclear...
Te dan también unos cascos y te ponen un disco de rythim&noise y permaneces allí sin poder mover ni un dedo durante unos 20 minutos, tiempo suficiente para que fotografíen tus entrañas y te de tiempo a pensar, pensar... a comerte la cabeza, no tienes nada más que hacer.
La última vez que me metí en una máquina de estas fue por razones muy distintas que podrían haber sido infinitamente más preocupantes... esta vez al fin y al cabo la cosa no puede ser tan seria... así que me puse en ese estado de ánimo que me caracteriza... siempre contradictorio... a discutir conmigo mismo entre pensamientos optimistas y catastróficos... entre la alegría y la tristeza de darme cuenta de que las cosas van mal, pero no tanto, podrían ir peor... o mejor...

De vuelta a casa me equivoqué expresamente de camino y me di un paseo en coche por Barcelona, eran las 10 de la noche, la ciudad estaba empezando a calmarse y yo parecía sedado, rodaba lentamente, con seguridad, sin prisa alguna, disfrutando del trayecto. La música sonaba mientras el aire acondicionado daba en mi cara, se mezclaba con el suave bochorno que entraba por las ventanas abiertas de par en par.
Hubiese conducido durante horas esquivando las luces de la ciudad...

+ Ritual

En algún lugar debía quedar constáncia de aquella noche...

+ Autobús

La ida. 8 de la tarde.
Chica, de unos treintaipocos... parece suramericana... la miro al entrar... me mira...
Vuelve a girarse pocos minutos después, me mira, gira la cabeza rápidamente... hace una cruz con la mano derecha desde la frente al pecho, y desde el hombro izquierdo al derecho... se santigua, se levanta y se baja en la siguiente parada.
Y yo que me quedo pasmado. Os prometo que no le hice ninguna imitación de cunilingus, ni estaba yo con los ojos bizcos pellizcándome los pezones ni nada por el estilo... ningún gesto obsceno. Simplemente se gira, me mira, se santigua y se va... sin más.
Alomejor fue ella que al verme tuvo pensamientos impuros y tuvo que limpiar pecados con la santa cruz.... o vio en mi al anticristo... o... yo que se...
Solo me faltaba eso, que se santigüen al verme...

La vuelta. 3 de la mañana.
Dos jovencitas de unos 20 años coquetean entre ellas con total naturalidad, se hacen mimos, conversan alegremente sin parar y se dan besitos frente la atenta mirada de medio autobús.
Ya no es el hecho de que sean lesbianas por el que las fusilan, son sordomudas.
Lesbianas, sordomudas.
Mi vista se dirige hacia todos y cada uno de los personajes que las rodean, que las molestan con sus caras de retrete, clavo los ojos con un fulminante.. que miras imbécil? más de uno se da cuenta y vuelve a mirar por la ventana.
Pienso en la vida que afrontan las dos niñas, tan jóvenes, con una vida repleta de obstáculos que encaran con fuerza, con orgullo, con entereza... tiran adelante abriéndose paso entre la maleza a machetazos.
Yo no las miro, las admiro.